Più per angoscia che per celia, m’appartiene la vista lontana della città presa d’assalto, dalle torme dei resilienti – non resistenti – in griffe gratta e vinci. Lo spazio urbano assembrato diventa fantasma della sua crescita indiscriminata, sempre più privato, sempre meno pubblico, sociale, definitivamente distanziato, come nei giochi d’ossimori si compete, tanto più è affollato. Il reale, trasformato in immagine spettacolare, è quinta scenografica d’una rappresentazione farsa, in cui le mura cingono d’assedio gli assedianti, non più le mura di Campanella dov’è la storia della scienza, il progetto educativo condiviso dei destini magici e progressivi dell’uomo. Le mura s’attrezzano a prigioni da cui non s’evade, ma dentro cui ci si rinchiude spontaneamente, sovvertendo l’ordine mentale costituito, quello che cerca l’orizzonte libero e di vertigine dello sguardo dell’animale in gabbia.
Dunque, l’animale in gabbia, alla catena, ha qualcosa di più umano dell’umanità stessa, poiché invoca per sé lo spazio aperto, rifugge dal pericolo mortale dell’assalto all’unisono alla stessa preda. Le immagini degli eloquenti muri della città ideale di Platone, sono ora grate elettrificate e luminescenti, gli orrori della merce che trabocca dalla caricatura d’una cornucopia di svendite morali e materiali. Pure l’effimero, in quanto concetto, sparisce nelle celle delle fiumane umane, diventa superfluo necessario, vocazione definitiva alla barbarie annichilente. Le architetture/prigioni delle periferie commerciali, e di dormitori, pure quelle di centri storici mercatizzati, non sono innocenti oggetti devitalizzati, ma espressione urlante del potere sociale che reclama le sue vittime. E se l’agnello o l’orrendo porco, s’avvedono del loro imminente sacrificio all’altare della tavola imbandita, con lacrima ed urlo straziante, il residuo umano vi s’immola con fanciullesca indifferenza. La progressione verso la forma estrema del mercato, il narcisismo individualista, ha soppiantato persino le oscene gerarchie dei rapporti di produzione convenzionali. Ed il consumo diventa religione di stato, di sovrastato, religione della religione. Solo il lavoro rende liberi in quanto apre la via alla speranza redentiva del consumo, del consumo d’una merce, purché sia, pure solo nella sua percezione virtuale e fuggente. Le città assaltate hanno perso ormai persino quel flebile richiamo al modernismo, financo superato le creazioni monolitiche della dittatura ceauseschiana, le volontà di Marinetti di deviare canali per affogare la vetusta Venezia, o Le Corbusier che anelava l’autostrada che spaccasse in due Parigi. Gli spazi vitali non esistono se non nel sentire, ormai folle, di chi deraglia dalla “normalità” di chi è persona e non gente. La follia è solo di quei pochi che s’avvedono della malattia come dolorosa e furente.
La normalità – contrappeso di massa alla pazzia -, che osannava un tempo Davide e la sua povera pietra per millenni, ora è di giganteschi Golia splendenti d’armature invincibili, il cui unico desiderio è cancellare la memoria della fionda sotto il pesante tallone della propria poderosa ed indiscutibile stazza. Guai ai vinti, soprattutto se s’atteggiano a ultimi, tanto più se proclamano la propria deviazione standard dal numero medio, se s’appigliano, resistenti, alla propria follia premeditata.
Dopo quello per Cola Pesce, non resta che recitare il de profundis pure per Giufà, che s’aggirava per le campagne, e negli occhi aveva la meraviglia per il tutto d’intorno, financo per un piatto di fagioli, con la pentola in testa, che non gli scappasse da quella l’innata sua passione per la follia che l’accomunava agli infiniti colori d’una umanità perduta.”
La caccia al “cignale” (così l’identificano da queste bande) è rito collettivo. Non vi è cacciatore solitario con una sola pallottola da usare così da sopperire alla evidente disarmonia di una caccia in cui la preda non ha scampo. Ce ne sono molti, radunati in gruppi arancioni ma non per pregare Krishna bensì’ per distinguersi e non ferirsi l’un con l’altro. Ci si raduna in bar, luoghi pubblici, con il coro lontano dei cani chiusi in auto nelle loro gabbie che echeggia come una nenia. Si beve (grappa?) contro il freddo. O caffè per non addormentarsi nella posta – il luogo dove si consumerà il rapporto con la Dea della caccia – in attesa che i cani stanino, loro sì proletari disuniti e inconsapevoli, cacciatori di una carezza che il padrone dispensa distrattamente. Poi gli stessi cani da cacciatori diventano vittime perché la Bestia non si arrende, resiste, snuda i denti e sbudella, sventra quella torma abbaiante che la circonda e la confonde al solo scopo di spingerla verso il proprio destino.
Lì dove l’odore delle foglie, tanto simile a quello di una fungaia, è dominato da quello dell’olio da arma. Non quello con cui si ungevano gli eroi prima della battaglia, ma più denso, intriso di metallo e di meccanismi.
Finisce lì il rito. Il gigante viene sconfitto non da una lancia bensì da una pallottola, invisibile perché troppo veloce a qualsiasi occhio. Non ha scampo, non c’è hubris, forza e tenacia che tengano. Le Parche attendono e recidono il filo. Così il cignale muore e il cacciatore, inumano e feroce, vince. Questo nel silenzio del bosco spezzato solo dai latrati e dal frastuono della corsa folle della vittima verso la morte. Che è l’unico risultato possibile. Non vi è un’alternativa perché, lo ripeto, il rito è collettivo e ci sarà sempre una mano a stringere legno e metallo forgiati da chissà quale semidio, dal quale dispensare folgori a caso.