Scor-data: ancora sul 10 novembre 1869
Nasce Gaetano Bresci Una vicenda che Antonio Fantozzi racconta… come un film – di Jodorowsky? – da fare (*)
Continua a leggereil Blog di Daniele Barbieri & altr*
Nasce Gaetano Bresci Una vicenda che Antonio Fantozzi racconta… come un film – di Jodorowsky? – da fare (*)
Continua a leggere«Si formano capannelli» Un testo di Antonio Fantozzi nel giorno della morte di Abel Meeropol (*)
Continua a leggereThomas Shipp, Abram Smith: due strani frutti appesi di d. b. (*)
Continua a leggere7 recensioni giallo-noir di Valerio Calzolaio (*)
Continua a leggereCalda recensione a «1 sbirro, Wild Bill Hickok e il caro Paolo» di Antonio Fantozzi: BastogiLibri, 288 pagine per 17 euri. (*) «E’ così che la voglio raccontare, una storia che è tante storie, una storia senza regole e piena di errori e di rabbia». Così Ernesto Donadei,
Continua a leggereIl breve, rabbioso post che mi ha preceduto (di Antonio che è autore di bei romanzi, purtroppo poco letti, come mesi fa ho scritto in blog) mi invoglia ad aggiungere “cattivi” pensieri – a ruota libera – su Melissa, le bombe, i giornalisti, la memoria, lo Stato…
Continua a leggeredi Antonio Fantozzi Conversazione immaginaria tra un giornalista (che esiste: i giornalisti esistono sempre) e uno scrittore (che non esiste: non ce n’è più)
Continua a leggereRacconto di Antonio Fantozzi – seconda e ultima parte Porino fiolo mio benedetto, ciai la maglina de lanella, le pantifoline, la spirina, eh, cellai, cellai? Ah fiolo mio benedetto, quanti volti ta ditto dessi previdenti? Nu se po’ mai sapiri, te vieni la pleuriti e o malo de dinti. Quanti lacrimuni me fai piangiri. Takaimura è un
Continua a leggeredi Antonio Fantozzi «Rocco? Rocco? Ho un racconto per te, di quell’Antonio che ti ho detto», dice il commissario Ernesto Donadei, cioè io. Si intitola… Partita a scacchi nel Pacifico Si chiama Tom Hanks, ed è nato il 9 marzo del 1943, a Chicago. Ma sì, dove ci sono i macelli
Continua a leggeredi Antonio Fantozzi Io vedo la guerra, e la barbarie è nei miei sogni. La matita va per conto suo, ha urgenza di scrivere parole rabbiose. Provo a frenarla, ma lei mi punge. E di sangue saranno le parole che verranno. Una
Continua a leggere